PERVERSÃO

         Ontem sonhei que Jair me estuprava. Sim, em meu sonho, eu era merecedor de sua curra brutal.

         Os botões dourados de sua farda, as medalhas exibidas sobre o robusto peito esquerdo, os coturnos reluzentes. Jair todo esplêndido, todo fálico, ameaçava-me com sua vigorosa baioneta; enquanto eu gemia de tesão por sua macheza sólida, bélica.

         Antes de enfiar-me o membro, teso de ufanismo, Jair estrangulou meu pescoço e enfiou minha cabeça em uma tina de água fria. Xingou-me de veado, de bicha comunista; pressionou minhas costelas com seu joelho cristão e, com a outra mão, bateu com o quepe contra minhas nádegas vermelhas, socialistas. Em seguida, pendurou-me em um pau de arara e aplicou-me choques elétricos nos testículos, enquanto ouvia a Hora do Brasil.

         “Confessa, confessa”, gemia Jair. Sua boca salivosa e colada a meu ouvido quase mouco – aleijado por generosas mãozadas – roçava em minha orelha ferida. A proximidade da morte, o aflitivo fetiche, a humilhante condição de capacho na qual meu corpo se encontrava... Tudo era pólvora, tiro, petardos.

         Membro ereto, estandarte viril da moral e dos bons costumes, Jair avançou sobre minha incapacidade de resistir a seus encantos de sádico general romano, talhado na própria megalomania e medo da escuridão que abriga suas inconfessáveis taras de dedicado pai de família. Engoli o grito, o que catapultou sua selvageria.

         Uma, duas, três estocadas... Jair me penetrou com a caricata violência dos ditos abusadores sexuais. “Você merece, veadinho, você merece, mulherzinha”, gritava ele, marcial, encovado sobre o corpo que comia feroz (apesar de julgá-lo repulsivo). Precocemente, o sangue jorrou verde; o sêmen, amarelo. O gozo autoritário emergiu da dor subversiva. O hino nacional ecoou em meus tímpanos, enquanto uma bancada de conservadores urrava de satisfação: “Gol! Gol! Gol do Jair!”

         Sem olhar-me na cara, Jair empurrou meu corpo ferido e nu para dentro de uma vala comum. Lá, estreitei-me ao cadáver de Vladimir Herzog, enquanto meu abusador atirava pás de cal sobre nossas caras mortas.

         Arrancado de meu voluptuoso sonho pelo toque estridente do telefone, acordei sobressaltado, o lençol marcado por inevitável polução noturna.

         – Silas, acabei de ter um sonho maravilhoso contigo! – disse Jair, do outro lado da linha.

         – Duvido que tenha sido melhor que o meu – comemorei, com um sorriso evangélico – Em meu sonho, o Herzog estava realmente morto.

Emerson Braga

11/12/2014, quinta-feira